EL PUENTE

" YO ERA RÍGIDO Y FRIÓ  YO ESTABA TENDIDO SOBRE UN PRECIPICIO; YO ERA UN PUENTE. EN UN EXTREMO ESTABAN LAS PUNTAS DE LOS PIES, AL OTRO, LAS MANOS, AFERRADAS, EN EL CIENO QUEBRADIZO CLAVE LOS DIENTES, AFIRMÁNDOME.  LOS FALDONES DE MI CHAQUETA FLAMEABAN A MIS COSTADOS.
EN LA PROFUNDIDAD RUMOROSA EL HELADO ARROYO DE  TRUCHAS. NINGÚN TURISTA SE ANIMABA HASTA ESTAS ALTURAS INTRANSITABLES, EL PUENTE NO FIGURABA EN NINGÚN MAPA. ASÍ YO YACÍA Y ESPERABA; DEBÍA ESPERAR. TODO PUENTE QUE SE HAYA CONSTRUIDO ALGUNA VEZ, PUEDE DEJAR DE SER PUENTE SIN DERRUMBARSE.
FUE UNA VEZ HACIA EL ATARDECER - NO SE SI EL PRIMERO Y EL MILÉSIMO , MIS PENSAMIENTOS SIEMPRE ESTABAN CONFUSOS, GIRABAN SIEMPRE EN REDONDO; HACIA ESE ATARDECER DE VERANO; CUANDO EL ARROYO MURMURABA OSCURAMENTE, ESCUCHE EL PASO DE UN HOMBRE.
A MI, A MI. ESTÍRATE PUENTE, PONTE EN ESTADO, VIGA SIN BARANDALES, SOSTÉN AL QUE TE HA SIDO CONFIADO. NIVELA IMPERCEPTIBLEMENTE LA INSEGURIDAD DE SU PASO. SI SE TAMBALEA, DATE A CONOCER Y, COMO UN DIOS DE LA MONTAÑA, PONLO EN TIERRA FIRME.
LLEGO Y ME GOLPETEO CON LA PUNTA METÁLICA DE SU BASTÓN  LUEGO ALZO CON ELLA LOS FALDONES DE MI CASACA Y LAS ACOMODO SOBRE MI. LA PUNTA DEL BASTON HURGO ENTRE MIS CABELLOS ENMARAÑADOS Y LO MANTUVO UN LARGO RATO AHÍ  MIENTRAS MIRABA POSIBLEMENTE CON OJOS SALVAJES A SU ALREDEDOR.
FUE ENTONCES - YO SOÑABA TRAS EL, SOBRE MONTAÑAS Y VALLES - QUE SALTO, CAYENDO CON AMBOS PIES EN MITAD DE MI CUERPO. ME ESTREMECÍ EN MEDIO DE UN SALVAJE DOLOR, IGNORANTE DE LO QUE PASABA.
¿QUIEN ERA? ¿ UN NIÑO? ¿UN SUEÑO? ¿ UN SALTEADOR DE CAMINOS? ¿ UN SUICIDA? ¿UN DESTRUCTOR?, ME VOLVÍ PARA PODER VERLO. ¡ EL PUENTE SE DA VUELTA!. NO HABÍA TERMINADO DE VOLVERME, CUANDO YA ME PRECIPITABA Y YA ESTABA DESGARRADO Y ENSARTADO EN LOS PUNTIAGUDOS GUIJARROS QUE SIEMPRE ME HABÍAN MIRADO TAN APACIBLEMENTE DESDE EL AGUA VELOZ ".
                                                                        Frans Kafka